Um dia desses... # 06

Nunca acreditei nesse papo de que ter uma moto (ou outro veículo automotor qualquer) fosse a mesma coisa que criar um filho. Até o dia que comprei minha moto e concluí que é verdade mesmo... pelo menos financeiramente e na questão de cuidados, que tornam-se mais acentuados e frequentes do que os que eu sempre dispensei para minha bicicleta, que continua minha fiel companheira na cidade.

Mas o fato que quero narrar se deu justamente quando, após um dia inteiro procurando pela cidade (de bicicleta), achei uma determinada peça para moto num ferro velho. Era final de tarde, mas durante o dia todo houve uma recusa em amanhecer. Não me lembro de ter presenciado dias tão cinzentos em Campo Mourão, mas sim, apenas na minha saudosa e soturna Guarapuava. Com a noite se aproximando e feliz por ter encontrado a peça, voltei para a pensão pela rua da Paróquia Nossa Senhora Aparecida, na vila Urupês. Faltando algumas quadras para meu destino, me deparei com uma destas pequenas cenas de cotidiano que tornam meus dias simples mais felizes. Era noite de feira livre.

A cada dia da semana a feira ocorre em determinado bairro de Campo Mourão. Logo que me mudei para cá e ainda morava no Montes Claros, lembro-me que era quase um hábito sagrado visitar a feira as sextas, vendo a movimentação na praça e enchendo a barriga de pastel, bolo e caldo de cana. Entretanto, quando mudei para o centro, esse hábito se perdeu nas cinzas, substituído naturalmente pelos hábitos de uma nova rotina.

Mas eis que, naquela terça monocromática e fria, lá estava a feira livre. Me recepcionando. Não resisti. Desmontei da bike e novamente fascinado, olhei as barraquinhas com frutas, legumes e toda a sorte de lanches e quitutes. Melhor que isso era observar como as pessoas percorriam o local numa paz que não estou acostumado na cidade... Apesar de pequena, Campo Mourão não é o perfil de uma cidade pacata. Quem duvida disso, pergunte para algum policial militar ou bombeiro. São muito comuns as mortes por armas de fogo e armas de combustível, motor e rodas... Mas ali, naquelas duas quadras com iluminação laranja, as pessoas conversavam despreocupadas e o clima era de uma pequena vila. Durante meu trajeto, um menino de aproximadamente seis anos olhou fascinado para minha bicicleta e disse: “olha pai, uma bicicleta com luzes!”. Sorri para ele. E logo após comer um pastel, daqueles que misteriosamente tem “gosto de feira”, o menino novamente me abordou: “ei moço, essa caneta é sua?”, referindo-se a uma caneta encontrada no chão, ali perto. O objeto não me pertencia, mas minha identificação com a criança foi quase imediata. Educadamente, o menino se retirou e voltou para a companhia do pai, que pelo discreto sorriso, parecia orgulhoso de criar um rapaz educado já em tenra idade.

Quanto a mim, segui destino logo após, com a noção de que criar um filho e manter uma moto são duas coisas bem onerosas e ocupantes. Mas o prazer de se fazer isso é evidente. O da moto é sentir o vento no rosto na imensidão da estrada em frente. E o do filho, vi hoje, ao olhar o rosto daquele pai.

É por isso que eu gosto de feira.